Tu, Yo y la Luna

Como una locura, como una boragine de sensaciones, nos movemos en un tornado de sentimientos, como idiotas sesgados de la cordura nos vemos lanzando aroiris de viento. Panda, Pando, ambos hasta altas horas de luna hablando. dejando al tiempo, al mundo, al universo entero girar en esta locura.
me encantas como ninguna, el tiempo se detiene, la gente desaparece, la importancia se hace oscura y tus ojos son mi luna. tu, yo y la luna nadando en lo alto con abrazos, con besos e ideas de tortura. eres magnifica entre millones, importantisima en tiempo de coliciones. tu,yo y la luna robandonos abrazos, besos con locura. Tu y Yo embobados por mariposas y sus canciones. roja como la uva, dulce como ninguna. te quiero desde lejos, desde aqui, desde alla, desde tu, yo y la montaña que opaca al sol.
a ti Javiera miel de abejas y luz de luna.

Nivel 47

Nivel 47 y me detengo, aqui me quedo. mirare como sube la experiencia en este lenguaje que solo nosotros entendemos. me quedo aqui a esperar al tiempo, con este codigo secreto vere si subes por miedo o por fuego. aqui me quedo y no por gusto sino mas bien por el susto de la potencialidad de tu capacidad. Aqui me quedo, donde estoy yo?, mirame, aqui me quedo.

No me detengan

No, no me detengan, no dejen que pase algo y deje el pedazo de camino a cuestas.

no, no me detengan, no la detengan, no detengan al tiempo al viento, no corten la emocion mientras corro.

no detengan el flujo constante de la pulsacion perfecta. no dejes la mano sola o la sonrisa descubierta. no, no la detengan, no dejes la mirada dando un salto, no dejare al tiempo desvanecerce sin dar el tiempo un momento grato. no me detengan, no te detengan, no nos detengan al paso del tiempo, al camino del viento.. corre para que no nos alcancen las razones y dejar todo a la locura perfecta para que no nos detengan.

Encantadora J

hechicera, malvada embustera, robusta de emociones, colorada de sensaciones.
fue una noche extensa fue maginifca e inmensa. el dolor del rostro ante acordes de tu melodia. vaya dia.
si eres encantadora, adorable maquinadora. bienhechora de incontables ideas. gestora de innumerables planes. me alegras.
bandida de corazones, habitante de miles de millones, celulas pulsantes de mis sensaciones.
en que te has convertido, dulce doncella somnolienta, que me tienes con el agua al cuello y ventanas abiertas.
hechicera del tiempo, acortando la vida, extendiendo la alegria, para con un salto y ...magia! apareces como de la nada y me llenas de letras y melodia. adorable desconocida, sonrojada bienvenida a esta aventura de ambos en nuevos dias. encanto de agua, caricia de sed, me muevo como ciego dando tumbos sin ver.
y te espero al nuevo mundo, como estepario lobezno, esperandote en la noche, solo a ti, dulce encanto de agua y miel.

Titulo de la entrada

no hay titulo hoy, no hay camino hoy, no hay cielo y no hay tierra hoy. dia camuflado, dia sin titulo, dia decifrado por algoritmos extraños por palabras tacañas. reflujo de ideas nauseabundas, cansancio de palabras repetidas. hoy fue un dia sin titulo alguno, sin dejar pasar a las ganas del proximo dia. quedarce acostado y esperar a que deje de morir la vida. dia sin titulo con nombre a tierra, a agua, musica a tinieblas. todo inventando en mi cabeza. todo malogrado por simple lujuriosa vanidad, por mala praxis de la proximidad.
hoy extrañé mas de lo debido, comprendi menos de lo permitido y escribí casi como comprometido. sin titulo por que mi pancarta indica perfectamente la clase de gente que me mueve o me espanta.
sin titulo de mover piedras, con ganas de mirar reflejos pisar hojas y mirar a la cara de quien afloja.
con titulo de vagabundo de calles y ganas insoslayables de tomar la mano que me alimenta. titulo de poner al numero ocho antes del sin numero de colgajos de sangre, de matar el hambre. mi titulo de espanto dromedario. sin titulo necesario.

Toques

Abrazado por la sorpresa, dejado a la vileza,  me encontre dando tumbos en las esquinas,
contigo, dulce alegria, nubes y gotas de lluvia, pequeña osadia.
Me mueves las manos me cambias la cara, me dejas de espalda y me rio de nuevo.
dando toques como ciego, ver la imagen blanco y negro lleno de vida, el sol sabe de lluvia y la dulce
ironia. toques por doquier abrazos a monton, palabras del ricon te espero dejandome de rodillas. toques como gotas, gotas como toques. locura sana, en el dia de navidad apareciste como si nada. alegria de toques, tonteria mal enfocada. importancia de millones, me dibujaste una sonrisa en la cara.
apareciste y es dificil de explicar, mientras continua la fantasia de toques te tomo la mano antes de cruzar. toques como gotas, gotas como dulce tu mirada.

Piedras

hay veces en que el viento se da cuenta de cuan liviano me despierto. sopla fuerte intentando elevarme y no tengo mas remedio que tomar un monton de piedras para no llevarme mas lejos del suelo que debo pisar.
tambien hay dias en que el sol sopla el viento, y otra vez debo acudir a las piedras. con pantalones rotos y bolsillos llenos. las piedras suelen ser filosas y permanecen difusas por largo tiempo. intento pegarme al suelo pero el viento me lleva mas lejos, lejos donde suelo no pensar, el oxigeno es escaso y comienzo a soñar.
las piedras en los bolsillos me dejan permanecer en el suelo, evitando que me eleve como nunca, evitando que caiga de altura, a la que me elevo. el cielo celeste sabe que me elevo.

La casa habitada

• Ansias me provoca el dia que venga

mientras las palabras tengan un poco de sentido
las ansias me estrangula la lengua.
conozco de esta sensación, extraño bandido. te miro.

•  Mira como pasan los dias lentamente

como si fuese el fin de todo de manera perfecta
apareces después de todo un pasar de manera inminente
y dándole un golpe a la maquina vital a escala siniestra. te escribo.

• Escribe hora no es mas que la antesala de mi demora

 esperando a que pasen los dias como si fuese invierno
para saber si me darás la mano ese dia sin pensar en la hora
y caminar pisando hojas como si nos estuviésemos viendo. te busco.

• Busca y ve, en que me he transformado, 

siendo permanente tu escueta palabra con poncho al hombro
que cuando te hablo solo tartamudeo,   me...(escondo)
para encontrarme pensando en como recogerme de los escombros. te espero.

• Espérame, que la luna le canta a la noche como si estuviese borracha

y yo le bailo al sol como si mantuviese un pacto
para solo verte caminar bajo el suelo de escarcha
y pensar que un dia nos conocimos, pero en forma de gato.

Labios

Con un gesto, con un bamboleo de juegos, con una simple sonrisa cambio el mundo, hoy se acabo el mundo, hoy comenzo otro. ondeando su saludo aparecio, para revivir al ciego, apareciose como magia entre las fugas de dioses. dejo la mas exquisista sensacion de otoño e invierno a luces. hoy escribo comenzando un nuevo mundo, hoy pretendo diseñarlo a la medida de la habitacion que habita, la nueva casa que mora, color de fuerza y fuga. dia de furia, amainada de la mas celeste y pura. mordiendose el labio partiendome la cara, cuarteando mis brazos de fama. se mostro como cielo y viento con colores de escarabajos funestos con golpes corrientes entre sonrisas de dientes. aparecio en el fin del mundo mientras se construye la carretera de corriente alterna. musica de mis venas, tinta de mi condena. aparecio y no me moví del lado de la ventana, el movimiento era perfecto el baile era a dos pasos y honesto. sera una eternidad de tierra y agua. la extrañare como ninguna y esperare como figura exacta. magia de fuerza extrema, que me has hecho? muerdete el labio y dejame riendo, tu ternura me es a abrazos de viento lo que mi figura es real al tiempo. muerdete el labio y te descubro, mientras planeo universos perfectos. ahora habitas en un lugar en medio de la nada y lo haces de color de suave caricia de agua, lo haces a manos llenas de miradas tiernas, colores de otoño y sueños de invierno. hoy el fin del mundo llego de tus labios.

olor a lluvia

mis venas llenas de tinta invisible, miradas llenas de sofocante ironia. no soy mas que un admirador, no soy mas que un escritor. comiendo de la musica y la historia. transportanto un poco de piedras en los bolsillos a ver donde me llevan. no puedo hacer lo correcto sin dejar de sentir. no dejo de mover los dedos con solo ser fiel. la tinta invisible me deja visiblemente al descubierto, mientras al otro lado quisas cuanto es lo encubierto. pues bien, dejo de escribir? dejo todo esto y me ahogo en canciones melosas o arruyos sin sentido?. vaya, me dejo llevar por el viento sin mas. me dejo arrojar como el mas. el olor a lluvia me recuerda a los recuerdos olvidados y me quedo otra vez ahi, parado, intentando recordar algo. imagino tantas cosas con una simple sonrisa. como el niño es feliz con tan poco, el artista pinta con las ganas de tener mas colores o el escritor con mas hojas y tinta. soy el epitome de las alegrias magnificadas. soy un lobo estepario, perro abandonado esperando a quien le de fuego. muevo la cola y escondo los colmillos, me dejo llevar por la emocion de ese mundo desconocido, me dejo engañar por lo que siento, luego pienso en lo anormal de mover la cola. y el olor a lluvia me transporta otra vez a donde quiero solo para ver como mi cordura se desvanece y al hablarte, muero.

Rollercoaster

La montaña rusa de sensaciones, de culpas, inhibiciones de situaciones aleatorias al sol, con tan pocas migas en las manos horneando para cientos sin razon. con tan poco entre todo y nada entre mucho mas la inspiracion, mi inspiracion, mi capacidad de transformar el agua en miel, es la montaña rusa de tus ojos. creando paisajes del aire, inventando palabras solo con las ganas de sentir lo que podria sentir el cielo por el fantasma. Es solo la capacidad del lobo escribiendo lo que muerde, lo que piensa o lo que no miente. es solo una historia contada desde mis ojos hasta tus manos, la dejo en el suelo a ver si germina en el camino pavimentado o si simplemente cae al suelo esperando el rodado y termina. mi montaña rusa, mi creacion, mi estepa sembrada de vida de cuando en cuando. cuando la luna brilla, mis ganas de contar lo que una escueta palabra puede provocar una carcajada. mi culpa, mi cienaga, mi estepa rodeada de cuerdas, mi columna vertebral de luces serenas. en este lugar creado por mi, escribo, no para alzarte, no para culparte, sino para describir lo que un desconocido puede sentir tan solo al pensarte. una montaña rusa de paradojas oniricas o acciones anormales cuerdas, mas solo una simple opinion de como mueves cables entre sogas y flechas, en este lugar en medio de la nada. la montaña rusa de tu mirada, y no tengo idea.

Siempre he sido un tonto

La emocion del latido punzante o la exaltación de ese flujo de sangre impertinente que me provoca la alegria de la primera vista, me hacen un tonto. un tonto esperando a que signifique algo mas que un simple reflejo romantico de la fantasia perfecta o del libro constante en donde escribir mil palabras en nombre de aquella que si valga la pena. siempre he sido un tonto ante mis impulsos primordiales, tiendo a escribir mas de los que espero contar y recibo menos de lo que puedo explicar. mis sentidos expectantes a la primera vista me engañan con baristas incontenibles de excusas o de palabras difusas. siempre he sido un tonto para dejar de sentir impulsivamente todo lo esperado durante el invierno, al momento de tomar la mano de aquella que sienta igual al viento. siempre he sido un tonto y quizas nunca sepa cuan realmente lo soy, mientras el siglo pasado siga fiel a mi. el celeste del cielo, el poncho en el suelo y la bufanda al viento, sabran del tiempo?. siempre he sido asi.

fútil pasa el tiempo

Te canté como el viento canta al suelo, la hoja canta al arbol. me sucedio de repente cuando ya no pensaba en temerle. te canté como suelo hacerlo con mis inspiraciones musicales favoritas. te canté como el despertar de cada dia para dormir una noche mas, arrullado por las sabanas que me ven vivir. te olvide por un instante pero te canté al dar la vuelva y mirar como sonaba el dia. fultil pasó el tiempo y mirando al espejo me vi como siempre, como nunca y como suelo hacerlo. la inspiracion pareciose a aquella antigua caminata de invierno de aguas y deshielos. te canté y por momentos me asuste del sentimiento.

la falta del celeste

...es extraño como se extraña a la no presente, como se puede materializar un sentimiento de extrañeza por semenjante situacion. me es confuso pero entendible. la misma sensacion que provoca dejar de escuchar un tema musical favorito. la misma sensacion de buscarlo y bailar. ese escalofrio que me provoca cuando se presenta en aquella ventana en el arbol seco. esa sensacion. la falta del celeste se hizo presente hoy ayer y mientras me cueste. eres la fuente de inspiracion, las ganas sin razon de escucharte a cada mañana.

Tengo una idea...

...como si te dijera, que de la mano te invito a mirar como pasa el dia, de como transformarlo, de un dia cualquiera a la expresion de la curiosidad. si te pidiera una hora de tu sintonia ambulante en medio de mi frecuencia transhumante, tan solo para mirar los mismos pasos de arena. si te regalase el color del limon y te pidiera la mano mientras se consume al sol, me dejarias cantarle sobre tus ojos, mientras la agonia me consume por fuera?. que tal si te pidiese regalarnos un minuto a la sombra del arbol fresco del mundo nuevo, tan solo para mirarnos los zapatos viejos? no quiero hacerlo de la manera silvestre de comun de la gente, no quiero ser el vulgar ladron omniciente de tus horas por simple reflejo de caras bobas. que tal si te lo pido de la manera especial de la que me provocas? que tal si el mistisismo del universo confabula para darnos los pasos de aros al corriente y te miro sonrriente dando una respuesta como la demas gente?. tengo una idea, te invito a dar pasos de hormiga, a caminar a saltos, a mirar a ratos y abrazar el calor del dia mientras te cuido del sol y su mania. que tal si tengo una idea?

aveces

sucede que aveces me avergüenzo de ser tan sincero, de estallar en nimiedades de la vida o contraerme con las columnas vertebrales del sentimiento. sucede que cada que la veo el universo confabula para dejarme al descubierto y no puedo evitarlo, hablando sin esperar respuesta, esperando a una sonrisa que me deje enarbolando el puño para seguir escribiendo una historia, miles de historias, para que las vea. soy simplemente el titere de mis romanticismos, la salvaje muestra de mistisismos. basta una palabra sincera y muevo columnas enteras para dejar ver lo que la sangre deja correr. me averguenzo de mi, me averguenzo de lo absurdo y complicado que es buscar entre gente desconocida a la persona capaz de dejar una huella tan clara entre tantas mejillas. ella la de la casa recien habitada, esa casa en medio de la maquina hacedora de vida, en medio de razon de la misma. corriendo por ella, la de ahora suya, llena de la verguenza que no incomoda, de la verguenza que aveces en esta casa, donde ella dejo su marca a sangre y yo mis pasos de lento caminar a letras de estrofas. la acurrucare entre sabanas de delicias, entre mantos y caricias,en su nueva casa, para asi ver como aveces el mundo locamente funciona.

la verdad

... pesada carga a los hombros empeñados en cargarla, la verdad puede ser la maravilla del invierno mientras la clara luna lo comparta. mi verdad suele estar camuflada entre flores, caricias y miradas, solo para que entres eches un vistazo y bailes de la nada. me gusta como cantas, me gusta como suenas en mi almohada. reflejo de ti como los dedos construyen arboles secos con ganas. reflejo de mi como te interpreto sin haber pisado el mismo suelo, como te comento en un lugar aca lejos de las miradas. magia de ti, transformarte de la nada a algo imperecedero como mil palabras, algo que quedara por largo tiempo en un lugar en medio de la nada, acompañado de un infinito todo, universo locuaz y desquisiado, mientras la verdad la hablo camuflada para que veas de manera sutil lo que provocas en un personaje extranjero. la verdad se deja ver con lo que convocas al poner la seducción en tus miradas. movimientos rapidos palabras plantadas en la tierra, lanzando todo tipo de acordes a la pista que usamos, bailamos. la verdad estoy aca como si siempre hubiese estado y nunca te hubieses ido.

escueta.

escueta silenciosa, simple inconsciente de las verdades. tranquila observadora de puños con sangre y verdades ominosas. muestra del incansable poderío de la imaginación romántica y la palabra tortuosa. mira la hoja seca y vacía del ser ingenuo que de la nada me he vuelto. torturado de vacilaciones y preguntas absurdas. malogrado con interpretaciones y palabras en fuga. simpleza de complicadas maquinaciones de un extraño un desconocido al túmulo de sensaciones. no soy yo, son mis dedos, son mi pulgar y mi afán de fuego. no soy tan absurdo como aparento, no soy tan básico como me vendo. eres la maquina creadora de sueños ahora y eres una extraña creadora de sensaciones y sentimientos, mas otra vez miro segado por la corriente de tus insostenibles monosílabos y me muerdo los dientes pensando en el tormento. escueta, me gusta tu simpleza.

las teclas con fuerza

...presionandolas con odio, con ganas, con mordidas de dientes flojos. la ira de lo compungido de la caminata que se quiere correr. las teclas firmes con odio en el alma. me muerdo las venas, me como la tierra y aprieto el pasto en mis manos. miro con fuego corro con hielo en el pecho. todo es absurdo todo es sucio y la ira del odio se transforma en el fruto de la rabia, de la espuma del can, las contracciones de los musculos apretando el puño y lanzando a matar. esta noche presiono las teclas con fuerza, con mal, con sangre turqueza y con afan de matar. hoy no soy lo de siempre, el lobo dentro de mi pelea por una noche mas presente y pelea a colmillos, garras y dientes. las teclas con fuerza de matar la luna de la noche, el sol de mar. hoy me quedo quieto esperando al que diran. esta noche no es para no es para mi, no es de nadie, no es del bien, ni del mal es de la aguja en mi pie al despertar, es la dulce agudeza de tirar a matar. mi violin tocara la cruda carne de mis heridas abiertas esta noche mientras me retiro a cantar con dientes sucios y manos firmes para asesinar. las teclas con fuerza por mirar desde lejos y no poder hablar.

sigue las pistas

sigue el camino, la tierra humeda esperando a germinar la fruta. sigue las pistas si logras comprenderlo, mas no dejes frio al invierno. sigue las pistas del arbol seco que las tierras se forjan a tu estilo, mientras mueves la maquina que da vida al cuerpo. sígueme y piensa como simples palabras escuetas mueven universos enteros mas no es mi intencion, solo un fiel reflejo involuntario del destino y su humor negro. ahora te adornan el celeste otoño e invierno, dulce melodia de acordes solitarios de las vigilias de mis noches. regadas por la magnificencia de la simple idea del idilio en tu nombre, ahora lleno este lugar por ti y tus dulces sueños de sueño. lleno este lugar y no entiendo por que, mas no entenderlo lo hace perfecto. sigue las pistas.

el revoloteo

el revoloteo en el estomago, sintiendo me estupido y pidiendole al destino una respuesta. resulta algo extraño lo ensimismado que me vuelvo al sentir algo asi. como la metamorfosis de gusano, la crisalida me emvuelve como siempre, para simplemente transformarme en lo mismo de siempre. una creacion inutil y desmigajandose en el tiempo, solo porque no se supo reconocer y no se supo decir lo que significaba. yo y mi extraña mania de pensar que la gente piensa lo mismo al mismo tiempo que yo. yo y mi agonia de sentirme revoloteado en el estomago por la simple cruza de palabras simples. armando historias eternas de idas y vueltas. mi imaginacion y romanticismo son extraordinariamente inutiles y apaciblemente sutiles. me muero de ganas de simplemente decirlo, mas solo espero una muestra de interes para saber que existo al otro extremo. el revoloteo se escapa a mis impulsos y mis impulsos solo dejan el revoloteo al viento.

en las manos...

...de lo inusual otra vez. vagando en pensamientos varios y delirios quinciañeros. es que no hay descanso para mis manos? la sed de la alegoria de sus pestañas no dejan respiro para mi verguenza? otra vez me veo envuelto en ese sentimiento ajeno, ese que no deja tranquilo, aquel tacaño movimiento el cual solo me deja pensar en una cosa, una idea incrustada en el romanticismo de mi existencia, en la bohemia de mi piel o en las madejas de su miel. por que? por que mis manos solo cuentan una historia cada centuria de desesperanza y nueva cabida a la esperanza?. mis manos solo trabajan para la ironia, para la idea del completo dia. era ella a ratos, era la idea y la sensacion al mirar el celeste que la adorna. no conosco nada mas que su celeste piel y los ojos deambulan rapidamente al color de su cabello y la mentira de el. no tengo idea de que quien es, pero me veo esperando un saludo cual perro faldero esperando a su fiel. ensoñaciones burlescas, premoniciones funestas, todo, todo esta fuera otra vez, todo esta completamente al revés. no existo mas que en mi mundo completando las imagenes de ella con mis manos sanas y mi idea lozana de un idilio fiel. por ahora no es mas que un trozo de tela celeste,una rima en el corazon y una tela en su cuello cual abrazo de pasion. en las manos tengo la suerte echada, en las manos ella dulce escueta vive acurrucada.

bufanda

... de lanas y hechizos. esta vez el embrujo de la palabra, el manto de la garganta me dejo enredado entre llamadas. era ella quien de la nada deja una pizca con el anzuelo y mis ideas fluyen como movimiento circular de la melodia que resuena. de usted me nombra, del desierto la veo, no es mas que un color de azul reflejo dandole vida al tiempo como agua al arbol viejo. de mis ropajes se viste a ratos, de poncho al hombro y bufanda al cuello, le adornan como letras a las hojas del arbol que escribo, como la sangre que fluye en este lugar al borde de la muerte. lugar de vida gracias a la mirada simple o a la simple idea de la mirada. suelo verme rodeado de delirios febriles mas esta ocacion no es de tal indole, ella merece un movimiento de ropaje de cuello y manta al cuerpo por el pulsar del pecho que nacé de forma incontenible he inexplicable como la magia al ciego. hechizo de magia, cencerro de lana, cabecera de noches interminales, melodias de primavera al otoño. no soy mas que un forajido estepario en el amplio margen de tu idea. bufanda de verde electrico amarillo frambuesa, milagro de palabras ilesas, no hago daño con mirar un destello al tanto en tanto en tu cabeza. no soy mas que un brujo haciendo magias desde lejos a ver si logras ver la idea, las luces la musica o las letras, no soy mas que el heraldo de tantos otros sentidos tribulados en tus sonrisas escuetas. eres mas que letras, eres bufanda, poncho, quesos e ideas de letras infinitas en mi estepa.

anillo de plomo

como la adivinanza lo dice, no soy un anillo de plomo, no soy la puerta rechinando en medio del descanzo, mucho menos la pieza de lego en el suelo descalzo. los ojos de cielo dijeron que lo era que lo soy , lo fui o lo estoy. pero no suelo serlo, me mueve la melancolia la desgracias y la amargura del dia, simplemente son el fruto de la noche y las ganas de gritar el marullo sordo tibio del instinto primordial. no soy el anillo de plomo que vendo, soy tan solo la capa de acero que oculto mas es la proteccion que desmuestro ante la realidad que me embarga, la pasividad que me resguarda. un abrazo a la sinceridad un escupo a la grandeza. un puño en la cara para aquella vileza que no soporta la mano firme. simplemente una capa de acero.

a quemaropa

caminatas nocturnas como siempre, caminatas con el miedo de la oscuridad, de esas que no dejan ver muy bien. estaba normalmente poblado. la gente deambulaba vaciando ya las calles como suele suceder en las noches. parkou, parkou? me preparaba para hacer parkou?. si lo hacia, con mochila y bolso cruzado. lentes de sol y guantes de lana. pensé que los saltos no serian del todo ...comodos, pero de todas maneras lo haria. habia una luz tenue que color anaranjado, somnoliento me senti a ratos. un tipo rubio de apariencia simple me miro de reojo, yo, hise lo mismo por sobre el hombro. no parecia ladron por lo que no moví el bolso para resguardarlo. pero de pronto... súbitamente el tipo hizo un movimiento brusco... un sonido extraño ininteligible salio de su boca y ...nada mas que el estruendo y el fuego que sentí en el pecho, me señalaron lo que pasaba. el fulminante del arma me quemo primero y no supé que hacer. miraba mi ropa tiznada con la polvora, el dolor punzante en la boca del estomago. bajé el cierre de la chaqueta solo para ver un agujero quemado empapandose de sangre. pense ; " asi que asi es como moriré" asi es como se siente. tranquilo el sonido del mundo se agudizaba, me senté a esperar la muerte. la gente opacaba las luces anaranjadas de la noche...todo parecia mas oscuro y a la vez mas claro. de pronto ya nadie hablaba, nadie escuchaba. morí de un disparo a quemaropa.

Poncho

Desde la destruccion llego esa futil, austera inspiracion, destruccion de miles de cientos. inocentes vagantes, inconcientes de la realidad fluctuante, tal cual la hierba rodadora no ve mas que la tierra dorada. esa tierra adornada por el manto que ahora te cubre, maldicion de bendiciones, ideas miles de a montones. desde aquella destruccion me arme de historias miles en donde cientos solian morir sin gracia ni remordimientos. con la mirada atento le dije cuanto la esperaba, la vara al viento esperó a ver si lloraba pero no, no fue mas que la ilusión de mirar por dentro de aquella cancion de pianola, la misma que sonaba cuando la deje morir solitaria. ella pidio abrigo y le deje sin mas que una fugaz mirada, de como podia ser lo nuestro. media vuelta y el abrigo ahora le pertenecia, por minutos, horas, meses o dias. tal vez un dia vuelva por ella, por lo que tal vez espera de mis dias de caminatas, de cabalgatas a pie descalzo por el suelo razo empedrado y sin alegria de ser lo que no busco, al fin en su punto, con abrigo de poncho a lo lejos vi como ella esperaba y no era, vagando juntos. mi espalda esperaba el latigo del desden el abrazo del vaivén algo que reconocer de su silueta por los proximos dias, quisas la idea de alejar la cara del sol no era mas que la agonia de no volver a saber de sus palabras, de su mirada escueta, su pequeña gran marca en el paisaje que adornaba tan perfecta. la tierra, ahora mojada de alegria, de pesar, de agua turbia, en favor de su poncho y pianola perfecta. no sera mas que un recuerdo, un trago amargo de dulce anhelo, un abrigo en las noches de deshielo, una doncella en el desierto.